E non si poteva che correre in piazza Duomo ieri sera, tutta dipinta d’arancio.
Non sono mai stato così milanese, non ho mai visto Milano sorridere così tanto all’unisono.
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Siate folli, siate stupidi
Si può smettere di essere razionali, dopo aver già pedalato per due giorni, e quando l’ultima bici del giro, quella di Contador, passa davanti a te, le ammiraglie sfrecciano subito dietro e l’ultimo furgone annuncia con un cartello “Fine gara ciclistica”, lanciarsi con la tua bicicletta dietro di loro, percorrere il tratto che dai giardini pubblici “Indro Montanelli” portano fino al Duomo, mentre la folla intorno ti incita prendendoti forse anche per scemo, fare le ultime curve al massimo che puoi, sentire gridare il tuo nome, all’altezza di Piazza San Babila, dalla voce di un amico che casualmente si trovava lì e ti ha riconosciuto, girare tra le ultime curve mentre la strada si stringe e le guglie del Duomo ti si presentano davanti e sentirsi stupido, un pò folle e profondamente esaltato mentre la folla ti si chiude davanti senza farti raggiungere il traguardo con le braccie alzate.
Un’occasione irripetibile per quel gruppo di quattro stupidi faticatori.
Invocheranno l’infermità mentale
Che questi qui abbiano gusti musicali letteralmente pietosi non è neanche una novità, ma l’idea che portino a cantare in Piazza Duomo Gigi D’Alessio sarà senz’altro una di quelle bipolari trovate di cui è farcita questa campagna elettorale e che di sicuro non potranno che compiacere la conclamata voglia di contaminazione della base leghista, che insomma, dopo aver gridato a Roma ladrona vuole i ministeri a Milano e dopo aver dato del no-global a Pisapia adesso lo descrive come un candidato dei poteri forti. E’ la dimostrazione che probabilmente quando si parlava di bipolarismo avevano in mente tutt’altra cosa.
Nella temibile Via Padova
Che a Milano esista la sinistra ce ne siamo accorti da poco, chi da poco qui è arrivato. Ce ne siamo accorti una settimana fa, ce ne siamo accorti, per dire, mentre posteggiamo la vespa ai bordi del ponte che da sul naviglio, in quest’angolo di Via Padova, e sentiamo cantare canzoni di partigiani. Ci avviciniamo per cantare insieme a loro “I ribelli della montagna“, mentre le sciure stanno sedute ai margini di questo capannello di gente e qualche altro fa richieste per canzoni che vorrebbe sentire. Si legge lo stupore, una meraviglia un pò ingenua, una melanconia per dei tempi andati, mentre da dietro campeggia un manifesto elettorale per il prossimo ballottaggio e ragazze portano fuori dalle loro borse arancioni volantini da distribuire ai passanti.
Ci si racconta di non lasciarsi prendere dalle illusioni, mentre nella tenerezza di quell’illusione mi sento come a disagio, come se mi muovessi in una festa fuori tempo, come se le parole dell’ardente settantenne che adesso ha preso il microfono predicassero nel vento a chi già sa. Mi stupisce questa capacità di parlare soltanto ai propri simili, che non sposta un voto, che non cambia nulla, come nulla ha cambiato in quarant’anni, mentre tanti suoi coetanei applaudono le sue parole.
Sembrano interessate, invece, le famiglie di questo quartiere multietnico, ferme ad ascoltare musiche di cui non conoscono la storia, ma in cui probabilmente riconoscono una forza, la stessa che riconosco nei loro sguardi, a volte così fieri. Fotografo qualcuno di quei volti mentre altri passano velocemente dietro di ritorno dalla gita della domenica e mi dico che questo è tutto ciò che un quartiere dovrebbe tornare ad essere, luogo di incontro e di passaggio, di storie e di partecipazione, l’unico modo probabilmente per fare ciance sull’integrazione, per appartenere ad un territorio conoscendolo, ed apprezzandolo. Penso questo mentre sull’ultima danza, una donna dalle gambe bellissime fa volare le sue scarpe ed il figlio, impacciato, cerca di copiare il suo gesto, riuscendoci, goffamente soltanto a canzone terminata, rubando così a noi l’ultimo sorriso della serata.
Gotan Project, Milan
Solo per un attimo, concedetemelo
Siamo poi gente che ha bisogno di vittorie, o meglio, siamo un popolo che ha bisogno di vittorie, come direbbe Sofri nel suo libro. E così oggi è quasi un giorno di festa, con dei sorrisi che si aprono, in questa politica vissuta come un tifo da stadio, in cui un giorno così è un’occasione buona per indossare una polo rossa, anche se poi tutto è relativo, ed è ancora troppo presto. Ciò che importa e che per una volta le risposte su cui non riponevamo molte speranze, sono state smentite dalla realtà verso una direzione che non pensavamo di aspettarci, pessimisti come siamo diventati. Adesso, probabilmente, capiranno che non siamo poi gente su cui strategie da tea party possono funzionare, e che probabilmente l’antivirus verso certe grevità l’abbiamo già in noi, ed ogni tanto ce ne ricordiamo. Hanno perso in tanti, e farebbero bene ad accorgersene, ma loro, almeno abbasseranno i toni, comprensibilmente, e la Moratti si morderà le labbra su quella frase, a cui si è prestata, e che è anche solo il simbolo di una deriva evitata.
Pensavo a questo svegliandomi stamattina e controllando, con tocco scaramantico, che tutto fosse esattamente come ieri sera l’avevo lasciato. Aggiungendo questo a quei momenti di trascurabile felicità, come li definisce Francesco Piccolo in un libro letto poco tempo fa, e perso in qualche hotel poche pagine prima della fine. Ci pensavo constatando che, tra l’altro, quella domenica lì sarà si quei dei ballottaggi, ma anche quella della finale. Quella di coppa Italia, intendo.
Un futuro fantastico
Con lo sguardo esterno alle elezioni milanesi mi faccio un’unica domanda, che girerà come un tarlo nella testa di tanti fino ai risultati di domani sera. Mi chiedo se questi millantatori, mistificatori della realtà, capaci di farci credere che un tavolo è quadrato quando l’evidenza ci suggerisce che sia rotondo, saranno in grado di vincere ancora, imponendo una visione irreale, poggiata sui loro interessi. A seconda della risposta che ne verrà domani sera troveranno credito, giustificazione all’uso di mezzi sempre più fantastici ed allora vedremo asini capaci di volare, puttanieri diventare santi e santi rubare in chiesa, ed allora sarà davvero un futuro fantastico, uscito non dalla fantasia di un nuovo Walt Disney, ma da quella di modesti venditori di bufale a buon mercato.